Sans lumiére

Desenpolvando todo lo viejo
en frente del espejo, ahora sin el mismo reflejo de años atrás.
Tras él, su baúl, casi defondado
ya cansado de soportar el duro peso del tiempo.

Retales de telas sin hilvanar
descosidos, sin remendar por sumergirse en el olvido.

Páginas desgastadas
y olor a humedad

La sombra crece
pero continúan tibios rayos de claridad

Muchos afirman que somos lo que vivimos
que somos los que conocemos y con los que hemos vivido
que somos con quienes moriremos
Somos lo recorrido
las alergías y las tristezas
el cariño y lo que nunca pasó

Somos nuestro pasado...
somos lo que hemos sido

y lo que nunca seremos.

Cuando ya en la buardilla no queda luz natural los fantasmas del silencio se hacen con todo lo que allí queda
inmóvil
quieto
con un perturbador suspiro

Observando sin darnos cuenta
que ya somos pasado